[18+ contenu potentiellement choquant] It is your best nightmare ~ Fisti

Error Fistinius

Regardez, Regardez-le ! Qu'il est laid, qu'il est moche. Comme son salaud de père, comme sa putain de mère. Mais regardez, regardez-le, vous dis-je ! Ça ne vous choque pas ? Regardez sa blancheur, regardez sa maigreur ! Et il est censé être comme nous ? Vous dites qu'il est de notre sang ? Foutaises !

Par Belzébuth, regardez sa dégaine ! Elle est hideuse, difforme même. Plus de deux mètres, vous dites ? Certes, le monstre est grand, mais qu'il est maigre. Regardez, il n'a que la peau sous les os. Sa silhouette pourrait être celle des putains des bas-fonds des enfers. Il ressemble à une ombre, langoureuse, traîtresse, faible. Et ses vêtements, ces loques noires moulantes. Il refuse de porter quoi que ce soit d'autres. Que ce soit dans son intimité ou devant autrui cet enfant n'apparaît que dans ses vêtements sombres qui lui recouvrent le corps. Il ressemble à fou enfermé dans sa prison. C'est un fou, fou de par sa soumission et son silence.

Il ne mange pas. Refuse de s'exposer à la lumière. Il s'est enfermé dans les ténèbres pendant tellement de temps que sa peau est devenue d'une blancheur mortelle. Les rares personnes qui l'ont touchés le disent froid comme la glace. Sa peau est marquée des blessures qu'il s'inflige et que le monde lui inflige. Il s'est même crevé l'œil avec un pieu. Et son sang. Son sang ! L'avez-vous vu ? Voilà la preuve de sa nature monstrueuse. Voilà la preuve de sa différence. Il est noir, noir et épais. Il émane de son corps par tous ses pores. Il est répugnant.

Ce garçon n'a plus de couleurs. Regardez, il n'est que bichromie. Il n'est que blancheur et noirceur. Rien en lui ne donne l'impression de vie. On se demande comment ses longues et fines jambes le portent. On se demande comment ses bras longs, maigres, trouvent utilité dans sa vie d'isolement.

Même les cornes qui ornent le sommet de son crâne n'ont plus de couleurs. Noirceur, blancheur. Encore et toujours. Elles sont surement ce qu'il y a de plus solide en lui. Elles sont épaisses, solides comme l'acier. Elles ne ploient devant rien, elles ne sont pas à l'image de leur propriétaire qui lui est misérable.  

Il a le visage de son père. Du moins, cet idiot avait pour lui la beauté, son fils lui, n'a hérité au final que d'une pâle copie. Des cheveux blancs, signe distinctif des mâles de sa lignée. Cheveux fins, qu'il n'a pas entretenus depuis des années. Cheveux longs, qui tombent sur ses épaules. Cheveux qui encadrent son visage dans une coupe grotesque, une touffe qui ne fait qu'accentuer la maigreur de son corps. Son visage est fin, certains disent qu'il tient ça de sa mère. Il aurait, sans ce regard morne et cette expression effrayante, presque une pointe de douceur. Il ne sourit que rarement. Ses lèvres fines ne sont capables que de s'orner d'un rictus effrayant. Lorsqu'il sourit, son unique pupille, blanche semble briller d'une lueur malsaine et folle. Sa voix est douce, posée, tant qu'elle en est effrayante. Même en crachant les pires horreurs, il reste toujours maître de sa voix. Mais quand on l'entend crier, votre sang se glace. C'est un cri qui transcende l'âme. Et jamais personne n'a eu la chance de revenir pour décrire l'expression que le monstre avait.

Il n'était pas comme ça avant. Il ne le sera peut-être plus dans le futur qui sait ?

Mais en attendant, contemplez, regardez, détaillez. Voilà le monstre, hideux, repoussant. Il n'est pas comme nous mes frères, oh non. Il est pire.








Qui suis-je ? Je ne connais pas la réponse à cette question.
Que suis-je censé être ? À ça, je vous répondrais simplement "La personne qu'on désire que je sois."

Être soit, est un concept flou, incompréhensible, idéaliste, utopiste même, à mes yeux. Après tout, je ne suis personne. J'ai cessé d'être il y a longtemps. Tellement longtemps que je ne me souviens plus. Autrefois, j'étais quelqu'un. Je me souviens de ce petit garçon souriant. Il était, lui, promu à un bel avenir. Il avait un nom, un univers et des repères différents des miens. Il avait un entourage, quelque chose au creux de sa main. Mais ce petit garçon est mort il y a longtemps. Je ne serais dire de quelle façon, mais il est mort. À partir de là, je suis devenu personne.

À partir de là, je suis devenu une poupée, je suis devenu ce qu'on voulait que je sois. C'est le seul moyen que j'ai pour survivre. Si on veut être accepté, il n'y a pas d'autre choix que de coller à l'image a laquelle on veut qu'on colle. Chaque chose a sa place, chaque être a son rôle. Aussi misérable soit-elle, aussi insortable soit-il. On ne doit pas se plaindre. Car les choses et le monde fonctionnent comme ça.

C'est ce qu'on m'a dit en tout cas.

On me nomme monstre. On me nomme par ce nom hérité de la haine et de la peur. J'ai peur, moi aussi. Je dirais même que c'est ce qui me ronge. Je ne me souviens plus si c'est moi ou eux qui m'ont enfermés. Je ne sais pas si c'est moi ou eux qui me craignent le plus. Je suis pour le moins instable. Comment être stable quand on est de base rien ? Je ris, je pleure, je me fais mal, me marque. Je sombre, me maltraite, à force, je ne sais même plus comment.

J’affectionne la solitude, j’affectionne les ténèbres, le noir complet. Cette sensation d'étouffement que vous procure la nuit est ce qui me fait le plus de bien.  

Non, je ne sais pas qui je suis. Mais je sais une chose. J'ai peur. Peur de lui, peur des désirs qu'il fait naître en moi. Il me dit rêve, il me dit pense, aime, désire. Il me dit convoite, il me dit prend, il me dit écrase. À cause de lui, je me suis mis à me plaindre, à convoiter ce que je n'ai pas. A présent, je veux devenir quelqu'un. Je veux pouvoir être moi. Ce moi, je ne le connais pas, mais je le désire, je le recherche. C'est devenu une obsession que je me force à contrôler. Mais la rupture vient, je la sens. Elle arrive, se rapproche. Et je ne peux rien y faire.






Il est méprisable, faible, tellement influençable. Il se maltraite pour me retenir. Il se maltraite pour se retenir. Quelle bouffonnerie. Pourquoi donc se retenir ? Pourquoi donc s'imposer des barrières ? La vie n'est-elle pas un cadeau ? La vie n'est-elle pas un immense terrain de jeux n'ayant pour limite que l'imagination ? Non me direz-vous ? Erreur. Pour vous, êtres inférieurs, c'est surement le cas, seulement, vous êtes, vous demandez pourquoi ? Il y a une raison à cela. Pour vivre libre, il faut se détacher de tout. Enterrer père et mère et détruire la cage dans laquelle on vous élève. Liberté rime avec destruction, la vie rime avec pêchés capitaux. Tel est ma vérité, à moi, l'entité.

Il est moi et je suis lui. Nous sommes uniques, mais formons un tout. Indissociable, il est la lumière et moi l'ombre. Nous avons vécu longtemps, séparé, mais à présent, nous n'allons faire qu'un. Et de cette fusion naîtra enfin, l'être que nous étions censé être. Le temps n'est guerre encore arrivé, cette quête prendra du temps. Mais la lumière faiblit, les ténèbres s'amassent et voilà que mon influence grandit. Bientôt, il ne luttera plus, comme ce soir-là, où je l'ai libéré de ses chaînes.

Moi, je suis cupide, j'aime, je désire, j'obtiens. Je me satisfais de la folie, des cris, du sang, des richesses, du malheur des autres. La vie est un putain de cadeau que dieu nous a donné et je trouve consternant de ne pas en profiter. Je suis folie, fierté, luxure et paresse. Je suis rire, joie, larme et terreur. Je suis libre, libre de la logique, libre du destin, libre des règles de ce monde pourrit qui nous enferme.

Je désire beaucoup, mais ne rêve que d'une chose : d'être complet à nouveau. Ombre et lumière ont besoin l'une de l'autre pour survivre, c'est un fait. Or, dans notre état psychotique et instable, nous sommes faibles. Incroyablement faible. Mais quelle prouesse se serait de ne faire qu'un. D'être enfin aussi puissant et grand qu'espéré. Oh, quel doux rêve. Douce aventure.

Il est temps de partir en quête de notre véritable nature.







The crazy shade, l'ombre folle. Son pouvoir, particulier pouvoir, puisque la source de son don possède une conscience, Étrange me direz-vous, impossible crieront certains. Nous parlons ici d'un démon. D'un être des enfers, puissantes créatures des ténèbres nées des flammes et du sang. Ceci dit, je vous l'accorde. Le cas de Fisti est unique, car son pouvoir est unique. Son pouvoir, c'est son sang, son âme, son être.

Plus exactement, il s'agit ici de son sang, particulier et différent. Un liquide noir et épais, qui semble être sous ses ordres. Capable de prendre différentes formes, de se durcir et de se liquéfier à sa guise.

Laissez-moi vous conter une légende. Dans le clan démoniaque, il existait jadis une arme. Une entité puissante que rien ne semblait arrêter. L'ombre folle. Une créature noire, liquide qui engloutissait et faisait sombrer le monde souterrain. Comme dans toute légende, la dite créature se fit sceller quand on n'en perdit le contrôle. Et comme dans toute histoire, la créature revient plusieurs milliards d'années plus tard. Mais sous une forme diminuée, beaucoup plus faible et qui ne se souvient nullement de sa vie passée. Et nul ne sait si elle retrouvera ses pouvoirs d'antan. L'entité est revenue à la naissance d'un garçon, elle est née de nouveau avec lui et a grandit avec lui. Elle corrompt son hôte, dans le but de ne faire définitivement qu'un avec lui. Elle essaye, pousse. Y arrivera un jour.

Vous comprenez à présent ?

Fisti est l'hôte, l'entité son pouvoir.

Pouvoir puissant. Mais coûteux. Car l'entité prend forme par le sang de l'hôte et plus l'utilisation est grande, plus contre coup est puissant. Surtout que, Fisti est instable, très instable. La fusion se rapproche. Il peine à rester meneur de son propre corps. Le contrôle de sa puissance est de plus en plus aléatoire. Et il sait que seul la fusion avec son ombre pourra arranger les choses.